Sur un fond de toile carrée, l'homme, de trois-quarts de face droite, est penché sur la femme, de trois-quarts gauche. Il est debout. Elle est allongée. La main droite de l'homme sous les genoux repliés vers le ventre de la femme qu'il arrime de la main gauche sous sa tête renversée alors qu'il l'embrasse avec passion.

Le tableau semble un instantané. Il n'est pas indiscret. Il n'est pas indécent. Il n'y a pas là de perversion. Il n'y a pas de perversité. Seulement attention. Passion. Il semble opportun. Témoignage spontané d'un amour embrasé dans un décor enflammé. Leurs corps rose chair tranchent net. Interpellent.

Qui est-il ? Qui est-elle ? Un étranger. Une étrangère. Et pourtant si familiers. Ils sont Monsieur et Madame Tout-le-monde. Vous et moi. Des amants. L'Amour. Amour d'un jour ? Amour toujours ? L'Amour. La répétition de l'amour qui court de jour en jour. Des contours en détours. Pourtours. Partout. Pour tous.