Что можно сказать о поэте, родился, жил, умер, так грустно всё это Когда понимаешь, что жизнь пролетела, уже не вернуть золотое то время Ведь жизнь словно вспышка, зажглась и погасла, а что там за гранью никто не расскажет Но это наверно уже и не важно, тело в земле, а душа живёт дальше...

Когда ты летишь долго, долго в туннеле, к свету который надеждою греет Жизнь вся проносится перед глазами, кажется кто-то играется нами Слишком всё сложно, я не понимаю, смысл играть эту роль, я не знаю Но будем думать, что есть в этом смысл, рождённый в утробе поймёт тему жизни...

Дальше и дальше идут караваны, горячий песок оставляет лишь шрамы Эти ожоги, от пыли и пота, нас заставляют любить, ждать чего-то Где тот родник? Долгожданный оазис, может он там, после света покажется Или опять, лишь мираж и иллюзия, будут внедряться в наш разум прелюдией...

Родился, жил, умер, в словах некий смысл, тот о котором потом люди пишут Полный тупик? Или есть выход всё же? Нет, тишина, тут никто не поможет Нам остаётся идти в лабиринте, к свету в туннеле, навстречу с Всевышним Чтобы признать, что мы слишком ничтожны, знания мы превращаем в обломки...